Presentación de Benedicamus Domino de Ángela Reyes

El próximo viernes, 20 de Noviembre, se presentará la novela, Benedicamus Domino (Adoremos al Señor), de Ángela Reyes. El libro será presentado por Jaime Alejandre y Pablo Méndez. Benedicamus Domino, fue Premio de novela, Cuidad de Majadahonda. El acto se celebrará en la Sala Trovador, de la calle San José, a las 19: 00 horas.

De todo cuanto le ofrecí,
eligió un candelabro de tres brazos
que puso junto a la ventana
y cuya luz
hasta pudo matarle de tristeza.
En cambio, él me regaló el mirlo de las olas.
Aquél que más sabía de la hondura del mar
y los ríos internos que mecían sirenas.
Pero no las de Ulises,
sino viejas matronas de carne piedra pómez
tocadoras de viola.

A la caída de la tarde,
cantaba el mirlo y su tristura
cruzaba el puente de madera
y llegaba hasta al pueblo. Hay quien dice
que los embreadores de buques y planchones
acallaban sus voces en el bar
mientras cantaba el ave.
Cuentan también
que la hembra magnífica
del motel de la plaza,
la de ligas color ciruelo,
interrumpía el carnaval sexual
en su cama que olía a miel silvestre todo el año,
interrumpía el rito de desnudarse a media luz,
sobre la manta de sencillo nudo.

Todo quedaba por hacer, en cuanto el mirlo
trinaba su canción.



Poema incluido en el libro, No llores Poseidon, de Ángela Reyes. Ediciones Vitruvio, número 146 de la Colección Baños del Carmen.

Cancionero y romancero de ausencias, de Miguel Hernández

Ha salido ya a la venta la obra, Cancionero y romancero de ausencias, el poemario póstumo de Miguel Hernández y todo un referente en la poesía española del siglo pasado. Prologado por Alfonso Berrocal, con esta edición nos sumamos a la larga lista de homenajes que con motivo de su centenario se están realizando actualmente. Cancionero y romancero de ausencias es uno de esos libros inolvidables.

Nanas de la cebolla



La cebolla es escarcha
cerrada y pobre:
escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla:
hielo negro y escarcha
grande y redonda.

En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.

Una mujer morena
resuelta en luna,
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te traigo la luna
cuando es preciso.

Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en tus ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que mi alma al oírte
bata el espacio.

Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.

Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.

La carne aleteante,
súbito el párpado,
el vivir como nunca
coloreado. ¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!

Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.

Ser de vuelo tan alto,
tan extendido,
que tu carne es el cielo
recién nacido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!

Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.

Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.

Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.



Cancionero y romancero de ausencias, de Miguel Hernández. Ediciones Vitruvio. Número 200 de la Colección Baños del Carmen.

Presentación de Inevitable voz, de Milagros Salvador

El próximo viernes, 13 de noviembre, se presentará el libro, Inevitable voz, de Milagros Salvador. El libro será presentado por el poeta José Luis Nieto Aranda y será a las 19: 30 horas en La Casa del Libro de la calle Hermosilla, en el número 21.




Inevitable voz



Eres la voz que llegas
con acento de música a mi oído,
inevitablemente llegas,
como llega la lluvia que reposa
en el cuerpo esponjoso de la nube
con su mirada de promesa,
y llegas,
en idilio perfecto, desde el fondo del alma,
el don que nos define
desde la noche del principio,
buscando en el azul la respuesta al enigma,
y llegas,
con el fervor que adorna a las madres ausentes,
inevitablemente llegas,
como que llega la sangre a las heridas,
como el frío abrazando la nieve,
como llega la luz coronando la noche
con su color de sófora en la piel,
como llega el amor o el desengaño,
y así misma te creas y recreas,
la voz que nos renace, la palabra,
la inevitable voz que somos,
pues la raíz es siempre un gran misterio
que define la vida.



Inevitable voz, de Milagros Salvador. Ediciones Vitruvio. Número 202 de la Colección Baños del Carmen.

Presentación de De islas y pleamares, de Yose Álvarez-Mesa

El próximo viernes 30 de octubre, se presentará en la Universidad de Murcia, Campus de la Merced, Sala Jorge Guillén, a las 19: 30 Horas, el libro, De islas y pleamares, de Yose Martínez-Mesa, premio Internacional de Poesía Luys Santamarina-Ciudad de Cieza, 2009. El acto será presentado por Pablo Méndez y Eduardo López Pascual.


Tienes los ojos vueltos hacia otra parte.

No buscan no interrogan no debaten.
No conversan convencen o combaten.
Tal vez se hayan cansado de esperar.

Tienes los ojos ciegos como arrecifes
varados en el fondo de la negrura toda,
sumidos en las profundidades como si fueran cieno.

Tal vez para abrigar tu oscuridad.




De islas y pleamares, XIV Premio Internacional de Poesía Luys Santamarina-Ciudad de Cieza, 2009. Ediciones Vitruvio.

Lectura de poemas de Pablo Méndez

El próximo viernes 22 de octubre ofrecerá una lectura de poemas Pablo Méndez en la sala Ficciones, de la ciudad de Cartagena, Calle Canigó, a las 21: 00 horas, será presentado por Antonio Marín Albalate.




Mensaje a Damián Méndez Madrid



Nunca estás solo
en las viejas fotografías,

debía gustarte aquel coche negro
con sus bordes de plata,
sus luces redondas,

poco a poco
fuiste teniéndolo todo,

la gran finca
en el centro
de la ciudad,

los cines, los teatros,

las casas pequeñas
de las calles jóvenes,

las tierras,

las montañas
cercanas
al mar...

cuando no había luz
en las casas, y era la tiniebla
pan o agua fría, hiciste crear
un generador de corriente
y los hombres acudían
a tu casa
para ver la luz nueva,

cuando el coche era sueño
de pocos, y eran largos
los caminos, llevabas
en el tuyo a los enfermos,

cuando cayó la guerra
un verano frío, empleaste
a los hombres en falsas empresas
para que no dejaran
sus casas vacías,
aún recuerdan
el día que vinieron
a buscarte porque
nadie quedó sentado,
y no pudieron
hacerte entrar
en las pobladas
cárceles.

Mas el tiempo
te dio la espalda
y en el 43 cerró
tus ojos para siempre,

la historia siguió
con tu ausencia
pero yo no me atrevo
a contarla,

en el 73 tiraron
tu casa, y vendieron
los lugares que llevaban
tu nombre escrito
en piedra,

por eso pongo
tu nombre en mi libro,

y hago mía tu sangre,

y reconozco en mí tu mirada,

y amo la ciudad
que te vio nacer,

y caminando las calles
que vivieron contigo
escribo este poema
para olvidar tu muerte,

y buscarme en tu vida.



Incluido en Cadena perpetua. Ediciones Vitruvio. Número 73 de la Colección Baños del Carmen.

Presentación de Night Club para alumas aplicadas de Berta García Faet

El próximo viernes, 22 de octubre, se presentará en el Gran Teatro de Manzanares a las 20: 00 horas el libro, Night Club para alumnas aplicadas, de Berta García Faet, premio "Ciega de Manzanares" 2008. El acto será presentado por Antolín Amador, Antonio García de Dionisio y Antonio Daganzo.




Teórica poética



No te dejes engañar por mis efectos.
Sabes que hablo de ti. Son sólo golpes.

Hablo de ti cuando hablo de un guerrero
que perdió la cadena de Ana y un brazo;
hablo de ti al narrar un escote nocturno
enamorado del cliente más perdido, o al hablar
del marinero aquel que se tiró al Pacífico
porque Vigo quedaba muy lejos.
Hablo de ti cuando hablo de Apollonia,
la italiana que murió en Ruanda por una bomba
y que sólo quería ser feliz en América
(así como casarse con un gángster a lo Vito).
Hablo también de ti cuando cito a Perseo,
o a un niño criado con los lobos ansiosos.
¡Antífrasis, antífrasis de disimulo y engañifa!
Y eufemismos y elipsis que me duelen,
y no llamarte por tu nombre, y esconderlo todo…

Hablo de ti cuando cuento lo del jardín de la loca,
o lo de la mujer que murió esperando en un puerto.
No importa de quien hable, hablo siempre de ti.
Un solo tema: todo es daño y mal. Son sólo golpes,
efectos, escondrijos para despistar a los curiosos,
para suavizar la verdad, que siempre es peor.

Lo cierto es que nada tienes que ver con Arthur,
ni con ese campeón de boxeo que maltrataba versos
a la luz del neón (siempre para Sandra),
y mucho menos aún con Sandra,
cajera del Wallmart,
abandonada por cinco hombres, y uno violento.

Pero no importa el título o el protagonista.
Siempre eres tú.
Se llama despersonalización, o simplemente farsa.
Uso esos nombres para llegar a ti, en la intimidad
de mi imperiosa ruina: para evacuarte, para no
dejarte en el tintero rencoroso. Así te archivo
en líneas de mentira, en frases embusteras.

Tienes que saber también que cuando hable
de Sicilia, de Cuenca, de Las Vegas,
de mí, hablo de ti,
aunque estés en Londres, comprando tal vez
una corbata. El dolor es mi tenia personal, la errata
que estropea mi habitual coherencia. Y no importa
cómo lo vistas. Está ahí, a pie de corazón.
No importa
que ahora vayas con traje o shorts para el tenis
(para el partido en el castillo
de los Weber o los Turgot),
ni que yo esté con el encaje rojo
o sencillamente desnuda.
Por dentro es lo mismo: mi cuerpo y la angustia.
Y te aseguro que me siento
como si estuviera en el Pacífico,
en un barco ciclópeo que transporta piezas de coche,
o simplemente atún o pulpo o combustible,
y frente a mí el tentador mar azul y muy lejos Vigo.



Night club para alumnas aplicadas, de Berta García Faet. VII Premio Nacional de Poesía "Ciega de Manzanares", 2008.

Presentación de La luz y el cobre, de Angel Antonio López Ortega

El próximo viernes, 16 de octubre, se presentará el libro, La luz y el cobre, del poeta Ángel Antonio López Ortega y será presentado por José Lúis Fernández Hernán. El acto será a las 20: 00 horas en La Casa del libro de la calle HERMOSILLA, en el número21.

Las ratas albinas de Mafra



Las ratas albinas de Mafra
(como los yacarés
de las alcantarillas neoyorquinas)
son las de los sueños,
jamás abandonan
sus galerías subterráneas.
Uno se las encuentra, traslúcidas,
en la alucinación de la noche,
con los ojos de fuego
alumbrando los sótanos
y sus grititos agudos
que degüellan el silencio,
como estrellas que nacen y se apagan
en la desolación del firmamento.
A veces, con todo,
en la penumbra del cenobio colosal
o tras los ventanales ingleses de las celdas,
son invisibles, inaudibles,
aunque salpican la luz
con sus carreras hacia ninguna parte
sorteando farallones ocultos
a través de las vigas,
o roen tapices y muebles,
condenados a las tinieblas
por el miedo y la incuria.
Sus dientes se apresuran en la noche,
mas poseen la paciencia
del alquimista, el miniador o el orfebre,
o la fe conspiradora
de los falsos monederos.
Y puede que, ajenas a su halo mítico
de pesadilla de submundo,
no sean libres,
y que, en su gigantesca
y laberíntica caverna,
confundan y teman, como nosotros,
las luces y las sombras.




La luz y el cobre, de Ángel Antonio López Ortega. Ediciones Vitruvio. Número 201 de la Colección Baños del Carmen.