Presentación de Poemario de la puerta, de Eduardo Martínez y Hernández

El próximo viernes 29 de enero presentaremos Poemario de la puerta, de Eduardo Martínez y Hernández que será presentado por Ana Martínez Valcarce, en la Casa de León, Calle del Pez, nº 6, 1º,  a las 19: 30 horas.

El Numen impaciente

franqueaba la Puerta,
que separa la idea
abstracta del espacio
concreto en que reside
la palabra desnuda,
que la música viste
con el verso en la lira,
ese eterno milagro
del épico poema.

Poemario de la puerta, Eduardo Martínez y Hernández. Ediciones Vitruvio. Número 478 de la Colección Baños del Carmen.

Presentación de Voz de Elisabetta Bagli

El próximo viernes 22 de enero presentaremos Voz, de Elisabetta Bagli que será presentado por Fernando García Román y Pablo Méndez, en la Biblioteca Eugenio Trías de la Casa de Fieras de El Retiro, Paseo de Fernán Núñez, nº 24, a las 19: 30 horas.

Era blanca

Yo era blanca,

lisa, porosa,
preparada para acoger tu vida.

Yo era blanca como la tela

que has salpicado con tus colores,
pinceladas vivas de luz.
Dardos húmedos, ansiosos
quieren entrar en mis cavernas.
Llenándolas con los colores del sol del verano
que intenso, cálido,  nos ha sorprendido
resurgiendo en nuestras miradas.

Yo era blanca como la nieve,

blanda, suave,
lista para derretirme en tus manos,
para convertirme en gotas de agua limpia
para confundirme con tu mar
tempestuoso y rojo,
para destruir barreras y rocas,
anhelando libertad y amor.

Yo era blanca,

lista para iluminar tu vida,
Para vivir sin ti.

Voz, de Elisabetta Bagli. Ediciones Vitruvio. Número 536 de la Colección Baños del Carmen.

Presentación de Imagina de María José Pérez Grange

El próximo viernes 22 de enero presentaremos Imagina, de María José Pérez Grange  que será presentado por Jesús Ayet y Pablo Méndez, será en el Centro Riojano, calle Serrano, nº 25, a las 19: 30 horas.

TARDE DE OTOÑO

Has venido a esta tarde de otoño,

como nunca dorada y como nunca hermosa.
Has dejado en su manto el asombro
que aún nace cada vez que el corazón se relaja
en el pulso de la luz declinante.
Es que la hierba se alboroza cuando huele que llega la lluvia
y tú remiras el banco de siempre por ver si sigue tuyo,
bajo el árbol de siempre, en el parque de todos los días.
Se deja llevar el tiempo y hasta los ojos atisban más limpios
esta gozosa espera que han vivido los últimos días de verano.
En el suelo, la primera hoja amarilla inaugura una alfombra,
casi siempre cambiante y huidiza,
que lavará la cuna de la próxima nieve.
Has pensado en sacar tus recuerdos y dejarlos volar,
como hacen esas hojas que no tienen vida,
como vuela el amor olvidado a otra parte.
Por eso llegaste a este atardecer glorioso
y el banco del parque te mira,
acaso desea conversar contigo.

Imagina, de María José Pérez Grange. Número 554 de la Colección Baños del Carmen..

Presentación de Piel hendida adentro, de Rosa maría Vilarroig

El próximo viernes 15 de enero presentaremos Piel hendida adentro, de Rosa María Vilarroig que será presentado por José Vicente Peiró, Rafael Soler y Pablo Méndez, en la Biblioteca Eugenio Trías de la Casa de Fieras de El Retiro, Paseo de Fernán Núñez, nº 24, a las 19: 30 horas.

AGUA

OTRA VEZ, mar, me llegas.

Otra vez con fuerza me redimes.
Sin arbitrios me sometes.
Percibo como las olas de tu nombre
atrapan mi carne somnolienta.

Se quiebra mi ombligo en dos mitades

y las aguas que percibo me cautivan.
Se escinde en fragmentos mi cintura,
herida por la sal, resquebrada,
barnizo con los restos de mi sangre
el borrador vítreo del crepúsculo.

Otra vez, mar, me comprometes,

me hieres por el polen de tu esperma.
Cosquillean en mis intestinos tus arenas
y hormiguean en mi pubis
los collares de tu aldea.
Sarpullidos de ondas sin espera
arremeten con violencia
en la playa de mi frente.

Mar, rasgas mi abdomen con cánulas de viento;

espesura, lamento,
maleficio de algas, mi recinto.

Cuervo de la mar, negras son tus alas navegantes.

Posees el sudor hondo y espeso,
has abierto graves ríos por mis surcos
en cortina, en dos mitades,
impotentes se pasean por mi tiempo
y sus fragancias.

Piel hendida adentro, de Rosa María Vilarroig. Ediciones Vitruvio. Número 509 de la Colección Baños del Carmen.

Presentación de Tras la décima compuerta de Mario Zunzarren

El próximo viernes 15 de enero presentaremos Tras la décima compuerta, de Mario Zunzarren que será presentado por Rosa Estremera y Pablo Méndez, en la Biblioteca Eugenio Trías de la Casa de Vacas de El Retiro, Paseo de Fernán Núñez, nº 24, a las 19: 30 horas.

LAMENTACIONES

Qué insensato pensar

que tienen final las condenas.
Qué insensato pensar
que tras la décima compuerta esperará
una bailarina aupada en sus dedos;
de ojos azules, de mirar de almizcle,
tendiéndome su mano
como pareja de danza.

Seguramente estará esperándome

la borrachera de vino malo,
un recitar patético de poemas
en los cartones de cualquier cajero
y una endiablada galería
de contenedores y despojos.
Y todas las horas por delante.

Tampoco estoy tan mal en este barrio

mientras mi cabeza sea capaz
de acostarme esta noche
en un claro entre las cañas del maíz
o en medio de los barbechos,
bajo una luna cómplice y limpia.

Ojalá consiga con estos poemas

apagar la muerte de los domingos.
Ojalá el viejo lamento de las hayas
haga retórico el rumor de sus copas
y me eleve hacia el aroma libre
de una ciudad en penumbra.
Ojalá no me conozca nadie
cuando regrese del hastío.

Me lamento de mis épocas en que

a lomos de un caballo blanco
me adentraba en el cruce de caminos
más boscoso.

Hoy, cuando repaso mi vida,

desde esta inhóspita intemperie,
apenas me quedan ganas,
sino lamentos.

Tras la décima compuerta, de Mario Zunzarren. Ediciones Vitruvio. Número 540 de la Colección Baños del Carmen.

Presentación de La lluvia insiste fuera, de Alejandro Lérida

El próximo lunes 11 de enero presentaremos La lluvia insiste fuera, de Alejandro Lérida que será presentado por Francisco Cárcamo Balboa y Pablo Méndez, en el Círculo Industrial y Mercantil de Sevilla, Calle Sierpes, nº 65, a las 20: 30 horas.

LOS DÍAS PUTAS

Está lloviendo. Es lunes.

Pero da gusto ver salir su pelo del zaguán 
—color rojo Ferrari—, y sus durísimas
piernas o anacondas que no fingen
ni disimulan que son dos obras de arte
—como los obeliscos egipcios— de una pieza,
de recias redes negras, igual que dos infiernos. 
Pero qué gusto da verla arreglarse la falda contra el mundo,
o el hueco de su escote, ese regalo humilde, abandonado,
que pintó entre sus tetas Gustav Klimt, y la debilidad
de sus pestañas en un retrovisor: por un momento, 
parece que me mira…  
Está lloviendo. Es lunes.   
Pero da gusto ver cómo se aleja  
esa imagen borrosa de mujer bajo el agua,
una mujer que, como Ulises, quiero
llamarla Nadie.               

La lluvia insiste fuera, de Alejandro Lérida. Ediciones Vitruvio. Número 548 de la Colección Baños del Carmen.