viernes, 10 de diciembre de 2010

Presentación de Embrujado jardín, de Luis Alberto de Cuenca

El próximo viernes 17 de diciembre, presentaremos el libro, Embrujado jardín, de Luis Alberto de Cuenca. El acto será presentado por José María Prieto, en Segundo Jazz, Calle Comandante Zorita, nº 8, a las 19: 30 horas.


Epigrama



Me gustó imaginar, como a todos los hombres,
que la chica que amaba se acostaba con otros,
que se lo hacía incluso con gente de su sexo,
para darle más morbo y más psicopatía.
Me divirtió sufrir con esos disparates,
pensar que aquellas curvas que tanto me excitaban
habían sido de tirios y serían de troyanos.
Pero traspasé el límite. Lo tomé tan en serio
que tuve que vengar mi honor nunca ofendido
en el plano real, que es el que menos cuenta.
Sí. La maté en el mismo lecho en que imaginaba
que me había engañado tan deliciosamente,
y luego me maté, por si cupieran dudas
de mi amor, silenciando críticas venideras.

Caminante que pasas al lado de esta tumba,
que estas palabras guíen tus pasos en la vida.
Por más que te divierta imaginarla en brazos
de alguien que no seas tú, no pierdas el sentido.
Mátala sólo a ella, trocea su cadáver
y búscate otra chica para seguir soñando.


La partida



Isabel, resucita con aquel pijama de chico.
Marta, dame un abrazo y tus libros de Paul Lacroix.
Espérame diez años en el porche, Blanca de ojos dorados.
Ven en tren a este sueño, Macarena de almizcle.
Cuéntame cuentos medievales, Carmen.
Protegedme del mar y de los dientes de la noche.
En algún lugar del pasado o del vertiginoso futuro
Julia se ha ido para siempre.



Embrujado jardín (1970-2010), de Luis Alberto de Cuenca, ed. Vitruvio. Número 233 de la Colección Baños del Carmen.

viernes, 3 de diciembre de 2010

Presentación de Llaves extremas, de Tobías Campos Fernández

El próximo martes 14 de diciembre se presentará el libro, LLaves extremas, de Tobías Campos Fernández. La presentación correrá a cargo de Alicia Bayo Barroso, y será en La Carbonería, calle Levíes, número 18, de Sevilla, a las 20: 00 horas.
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Luz



Hay luz
en la alacena,
en las raíces
y en las vísceras del pez.

Hay luz en la sombra del amante,
en los líquenes remotos
y en el cuerpo mineral
de los eclipses.
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Llaves extremas, de Tobías Campos Fernández. Ed. Vitruvio. Número 246 de la Colección Baños del Carmen.

viernes, 26 de noviembre de 2010

Homenaje a Luis Rosales en el centenario de su nacimiento

El próximo lunes 29 de noviembre se celebrará la primerra sesión del Homenaje a Luis Rosales en el año de su centenario, consistirá en la proyección del documental, Asi he vivido yo, de Emilio Ruiz Barranchina y contará también con la intervención de Luis Rolsaes Fouz. Al día siguiente, el martes 30, se realizará una mesa redonda con la participación de Luis Alberto de Cuenca, Antonio Rey Hazas, Antonio Hernández y Luis Rolsaes Fouz. Los dos actos empezarán a las 19: 00 horas en la Biblioteca Nacional, Paseo de Recoletos, nº 20.
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Ciego por voluntad y por destino



Porque todo es igual y tú lo sabes,
has llegado a tu casa, y has cerrado la puerta
con ese mismo gesto con que se tira un día,
con que se quita la hoja atrasada al calendario
cuando todo es igual y tú lo sabes.
Has llegado a tu casa,
y, al entrar,
has sentido la extrañeza de tus pasos
que estaban ya sonando en el pasillo antes de que
llegaras,
y encendiste la luz para volver a comprobar
que todas las cosas están exactamente colocadas
como estarán dentro de un año;
y después,
te has bañado, respetuosa y tristemente, lo mismo
que un suicida,
y has mirado tus libros como miran los árboles sus
hojas,
y te has sentido solo,
humanamente solo,
definitivamente solo porque todo es igual y tú lo sabes.

Has llegado a tu casa,
y ahora querrías saber para qué sirve estar
sentando,
para qué sirve estar sentado igual que un náufrago
entre tus pobres cosas cotidianas.
Sí, ahora quisiera yo saber
para qué sirve el gabinete nómada y el hogar que
jamás se ha encendido,
y el Belén de Granada
–el Belén que fue niño cuando nosotros todavía
nos dormíamos cantando–
y para qué puede servir esta palabra: ahora
cuando empieza la nieve,
cuando nace la nieve,
cuando crece la nieve en una vida que quizás está
siendo la mía,
en una vida que no tiene memoria perdurable,
que no tiene mañana,
que no conoce apenas si era clavel, si es rosa,
si fue azucenamente hacia la tarde.

Sí, ahora
me gustaría saber para qué sirve este silencio que
me rodea,
este silencio que es como un luto de hombres solos,
este silencio que yo tengo,
este silencio
que cuando Dios lo quiere se nos cansa en el
cuerpo,
se nos lleva,
se nos duerme a morir
porque todo es igual y tú lo sabes.

Sí, he llegado a mi casa, he llegado,
desde luego, a mi casa,
y ahora es lo de siempre,
lo de nogal diario,
los cuadros que aún no he tenido tiempo de colgar
y están sobre la
mesa que vistió de volantes mi hermana,
la madera que duele,
y la pequeña luz deshabitando la habitación,
y la pequeña luz que es como un hueco en la
penumbra,
y el vaso para nadie
y el puñado de sueño,
y las estanterías,
y estar sentado para siempre.
Sí, he vuelto de la calle; estoy sentado;
la nieve de empezar a ser bastante
sigue cayendo,
sigue cayendo todo, sigue haciéndose igual,
sigue haciéndose luego,
sigue cayendo,
sigue cayendo todo lo que era Europa, lo que era
mío y había llegado
a ser más importante que la vida,
lo que nació de todos y era como una grieta de luz
entre mi carne,
sigue cayendo,
sigue cayendo todo lo que era propio,
lo que ya estaba liberado,
lo que ya estaba descolorido por la vida,
sigue cayendo,
sigue cayendo todo lo que era humano, cierto y frágil
lo mismo que una niña de seis años que llorara
durmiendo,
sigue cayendo,
sigue cayendo todo,
como una araña a la que tú vieras caer,
a la que vieras tú cayendo siempre,
a la que vieras tú mismo,
tú, tristemente mismo,
a la que vieras tú cayendo hasta que te tocara en la pupila con sus patas velludas,
y allí la vieras toda,
toda solteramente siendo araña,
y después la sintieras penetrarte en el ojo,
y después la sintieras caminar hasta adentro,
hacia dentro de ti caminando y llenándote,
llenándote de araña,
y comprobaras que estabas siendo su camino
porque cegabas de ella,
y todavía después la sintieras igual,
igual que rota
y todavía…

–¡Buenas noches, don Luis! –.

Sí, es verdad que el sereno
cuando me abrió esta noche la cancela,
me ha recordado a la palabra “igual”;
me ha recordado
que estaba ya,
desde hace muchos años,
haciéndose gallego inútilmente
porque ya lo sabía,
porque ya lo sabía, y casi le zumbaba la boca como
un trompo,
a fuerza de callar
y de tener la cara expectante y atónita.
Sí, es verdad,
Y ahora comprendo por qué me ha recordado a la
palabra “igual”:
era lo mismo que ella,
era igual y tenía
las llaves enredadas entre las manos
pero sirviéndole para todo como sus cinco letras,
las cinco llagas de la palabra igual,
las cinco llagas que le sonaban luego,
que le sonaban igual que ayer y que mañana,
igual que ahora
siento de pronto,
ahogada en la espesura de silencio que me rodea,
como una vibración mínima y persuasiva
de algo que se mueve para nacer,
y es un ruido pequeño,
casi como un latido que sufriera,
como un latido en su claustro de musgo,
como un niño de musgo que porque duele tiene
nombre,
tiene ese nombre que únicamente puede escuchar
la madre,
ese nombre que ya duele en el vientre,
que ya empieza a decirse a su manera.

Y es un sonido de algo interior que vibra,
de algo interior que está subiendo a mi garganta
como el agua en un pozo,
igual que esa palabra que no has pensado aún
mientras la estás diciendo,
y después se hace radiante, ávido, irrestañable,
y ahora es ya la memoria que se ilumina como un
cabo de vela que se enciende con otra,
y ahora es ya el corazón que se enciende con otro
corazón que yo he tenido antes,
y con otro que yo entristezco todavía,
y con otro
que yo puedo tener, que estoy teniendo ahora,
un corazón más grande,
un corazón para vivirlo, descalzo y necesario,
un corazón reunido,
reunido de otros muchos,
igual que un olor único que hacen diversas flores;
y pienso
que quizás estoy ardiendo todo,
que se ha quemado la palabra “igual”,
nos vibra el corazón como cristal tañido;
nos vibra,
está vibrando ya con este son que suena,
con este son, con este son que suena enloqueciendo
ya la casa toda,
mientras que se me va descoloriendo el alma
por una grieta dulce.
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del libro, La casa encendida /Rimas. Ed. Vitruvio. Número 218 de la Colección Baños del Carmen

viernes, 19 de noviembre de 2010

Presentación de Segura tierra, de Vicente López-Ibor Mayor

El próximo lunes, 22 de noviembre, se presentará el libro, Segura tierra, de Vicente López-Ibor Mayor, que será presentado por el poeta Fernando García Román, y será en La Casa del Libro de Hermosilla, en el número 21, a las 19: 30 horas.




Infinitamente Luna
Luna de puertas
abiertas
Luna asomada
a la Luna
Luna gestante
en silencio
Infinitamente Luna
Luna de cauces y puertos
Luna rendida
a la Luna
Luna de amor
en tu cuerpo


Segura tierra, de Vicente López-Ibor Mayor, Colección Covarrubias. Ediciones Vitruvio

lunes, 15 de noviembre de 2010

Presentación de Fuga de ideas, de Santiago Gómez Valverde

El próximo lunes, 15 de noviembre. se presentará el libro, Fuga de ideas, de Santiago Gómez Valverde. El acto será dentro del ciclo Panorama Literario, en el Auditorio del Centro, Calle José Hierro, nº 7, de Getafe, a las 20:00 horas. Será presentado por José Elgarresta.
Anochecer contigo



De vez en cuando, sueño con tus ojos.
Me miran y se marchan. Como cúmulos,
caminan pensativos. Como pájaros,
picotean la brisa de sus trinos.
Y pronuncian mi nombre con voz verde,
que es acuarela diluida. En lágrimas,
arrojan al vacío nuestras vidas.
Quiero incendiar la luz de esta mañana
para, en su hoguera, anochecer contigo.
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Fuga de ideas, de Santiago Gómez Valverde. Ed. Vitruvio. Número 235 de la Colección Baños del Carmen.

Nuestro adiós a Juan Polo Laso

El poeta Juan Polo Laso falleció el pasado 12 de noviembre en Madrid. Juan Polo Laso nació en Salamanca en 1935, vivió en varios países siendo Argentina donde estuvo durante un periodo más largo. Fue autor de varios libros de poesía y recogió en varias obras selecciones y antologías con la Navidad como tema de fondo. En 2003, publicamos su libro, Palabra y Misterio, una extensa y extraordinaria antología donde poetas de varias generaciones trataban el tema de Dios. En 2006 publicamos su libro, Mi voz enajenada, y hace poco menos de dos meses, su última obra, El temblor de las rosas, escrito en los días en que se sintió algo recuperado de su enfermedad y supo trasladar en su libro, un inmenso y brillante amor por la vida.
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Alegre noticia



Tu mensaje se alarga en la distancia,
hay arroyos de luna en tu mirada
y las nubes te abrazan con su aliento.
En las noches tu corazón florece
y a la mañana brilla tu alegría.
Yo sueño lentamente tus fervores
que me cuentan el río y las palomas.
Y el corazón me dice que son ciertos.
En el viento viaja mi albedrío
donde habita tu rostro suavemente.
Y te pienso pegada a mis afanes
alentando mi agobio con tu fuego.
Que me sigas teniendo en tu memoria
y me cobijen siempre tus latidos.
Que mis párpados se muevan en tus ojos
y tus manos se toquen con mis manos.
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Incluido en El temblor de las rosas, de Juan Polo Laso. Ed. Vitruvio. Número 234 de la Colección Baños del Carmen.

miércoles, 10 de noviembre de 2010

Presentación de Horizonte al noroeste, de José María Garrido de la Cruz

El próximo viernes, 12 de noviembre, se presentará el libro de prosa poética, Horizonte al noroeste, de José María Garrido de la Cruz. El libro será presentado en La casa del Libro, de la Calle Hermosilla, nº 21, a las 19: 30 horas, y será presentado por el poeta Alfredo Piquer.
Obertura



Tierra de hombres anónimos sólo recordados por las almas que circundan su misterio. Algunos nombres por desgracia, están ya grabados en las lápidas de sus tres cementerios, los dos antiguos que bordean sendas iglesias, y el moderno a la entrada, por el sur, como si de una frontera se tratase y a cuyos eternos moradores hubiera que pagar un cálido tributo.
Guarda entre sus sombras, volutas de sol y nieve, de viento y agua racheada…
A finales de los cincuenta llegaron el ferrocarril, la luz eléctrica, el agua, el teléfono, y la televisión en blanco y negro.
El progreso rompió el hechizo. Se hizo la luz, se perdió el encanto de los candiles.

jueves, 4 de noviembre de 2010

Presentación de Es el mismo navío el que nos lleva, de Pedro Javier Martínez Martínez

El próximo viernes 5 de noviembre, se presentará en la Universidad de Murcia, Campus de la Merced, Sala Jorge Guillén, a las 19: 30 Horas, el libro, Es el mismo navío el que nos lleva, de Pedro Javier Martínez Martínez, premio Internacional de Poesía Luys Santamarina-Ciudad de Cieza, 2010. El acto será presentado por Pedro Javier Martínez Alventosa.



Es tiempo de escribir mi biografía
antes de que el cerebro se disgregue
y las neuronas toquen a rebato
confundiendo sonidos y recuerdos.
Quiero anotar aquí, para que conste,
que me confieso tierno con ancianos
y con niños y, que a veces, no cuido
como debiera al hermano que sufre.
Aunque como descargo, os aseguro
que la injusticia oprime mi garganta
y que me falla el pulso si sorprendo
al hombre acuchillando los estómagos
con esa intolerancia prepotente.
Soy algo vanidoso, lo preciso,
soñador, indolente, perezoso,
porque nací en el Sur, y eso me marca,
y clasista, sin más, del intelecto.
He escrito libros, he plantado rosas
en jardines recónditos y umbríos
y he cumplido con Dios, multiplicándome
y creciendo en espíritu, a sabiendas
de no alcanzar la altura de gigante.
No dejo una gran huella, sólo el eco
de mi afán por cantar con la palabra
el hondo sentimiento que me ciñe

como zureo encelado de palomas
y desparrama al aire las vivencias
de este hombre que llevo entre los hombros.

Mientras vivo la vida y la contemplo
desvanecerse en mi reloj de arena,
está sacando brillo el estropajo
de mis carencias y debilidades
al viejo mobiliario de la mente,
para que en la visita de la dama
me libere de agravios y reproches.

Esta es mi biografía, amigos míos.
Como veréis, un pozo de virtudes…



Es el mismo navío el que nos lleva, de Pedro J. Martínez Martínez. XV Premio Internacional de Poesía Luys Santamarina-Ciudad de Cieza, 2010. Ediciones Vitruvio.

miércoles, 27 de octubre de 2010

La casa del libro y Ediciones Vitruvio homenajean a Miguel Hernández en el día de su centenario


La Casa del Libro de la calle Alcalá, nº 96 y Ediciones Vitruvio, organizan un homenaje a Miguel Hernández en el día de su centenario, el próximo sábado, 30 de octubre a las 19: 30 horas. Se leerán poemas de Miguel Hernández y escucharemos su impresionante voz.




Eterna sombra



Yo que creí que la luz era mía
precipitado en la sombra me veo.
Ascua solar, sideral alegría
ígnea de espuma, de luz, de deseo.

Sangre ligera, redonda, granada:
raudo anhelar sin perfil ni penumbra.
Fuera, la luz en la luz sepultada.
Siento que sólo la sombra me alumbra.

Sólo la sombra. Sin rastro. Sin cielo.
Seres. Volúmenes. Cuerpos tangibles
dentro del aire que no tiene vuelo,
dentro del árbol de los imposibles.

Cárdenos ceños, pasiones de luto.
Dientes sedientos de ser colorados.
Oscuridad del rencor absoluto.
Cuerpos lo mismo que pozos cegados.

Falta el espacio. Se ha hundido la risa.
Ya no es posible lanzarse a la altura.
El corazón quiere ser más de prisa
fuerza que ensancha la estrecha negrura.

Carne sin norte que va en oleada
hacia la noche siniestra, baldía.
¿Quién es el rayo de sol que la invada?
Busco. No encuentro ni rastro del día.

Sólo el fulgor de los puños cerrados,
el resplandor de los dientes que acechan.
Dientes y puños de todos los lados.
Más que las manos, los montes se estrechan.

Turbia es la lucha sin sed de mañana.
¡Qué lejanía de opacos latidos!
Soy una cárcel con una ventana
ante una gran soledad de rugidos.

Soy una abierta ventana que escucha,
por donde ver tenebrosa la vida.
Pero hay un rayo de sol en la lucha
que siempre deja la sombra vencida.



del libro, Cancionero y romancero de ausencias, de Miguel Hernández. Ed. Vitruvio. Número 200 de la Colección Baños del Carmen.

lunes, 25 de octubre de 2010

Presentación de Pánico en el palacio, de Vlada Urósevich

El próximo viernes, dentro del ciclo, Los Viernes de la Cacharrería, se presentará la antología poética, Pánico en el palacio, del poeta macedonio, Vlada Urósevich. Intervendrán su prologuista, Justo Jorge Padrón y su traductora Kleopatra Filopova. Será a las 10: 30 en el Ateneo, calle del Prado, nº 21.


Miedo



Fuera hay un juicio con demasiados fiscales.
El delito aún no ha sido pronunciado y se espera al culpable.
Al que salga primero se le obligará a callar.
Las sombras se le acercarán y lo rodearán.

Fuera hay una calle que acaba con un alto muro sin entrada.
Hay negros circenses en carrozas babeantes.
Hay niños perdidos que llevan juguetes de cal.
Hay chismosas con la boca llena de cenizas.

Alguien intenta abrir la cerradura de la noche.
La llave se le desliza de la mano y se convierte en arco.
Violines de cristal vibran en las manos de los músicos torpes.



Pánico en el palacio, de Vlada Urósevich. Traducción de Kloepatra Filipova y Justo Jorge Padrón. Ed. Vitruvio. Número 237 de la Colección Baños del Carmen.

miércoles, 20 de octubre de 2010

Presentación de Desterrado, de Francisca Gata Amate

El próximo viernes, 22 de octubre, se presentará en el Gran Teatro de Manzanares (Ciudad Real) a las 20: 00 horas, el libro, Desterrados, de Francisca Gata Amate, premio "Ciega de Manzanares" 2009. El acto será presentado por Antonio García de Dionisio y Pablo Méndez.



Te espero y atardece en esta tierra,
intranquila,
mirándome las manos como paredes desconchadas,
viejas, prestas a derrumbarse.
Ya es rutina el agua sobre mi piel y el barro
que jamás desaparece.
Broche final del jadeo de este día,
tu jadeo sobre mí
mientras los otros cantan entre dientes,
mientras cocinan la ciénaga
del pobre.
Melodía fúnebre de los insectos
rozándome el corazón,
alegría de la noche sin cadenas.
Desnudez que te aguarda palpitando.
Llegas, me besas
y el silencio es voraz.


Desterrados, de Francisca Gata Amate. Premio "Ciega de Manzanares". Ed. Vitruvio.

viernes, 15 de octubre de 2010

Presentación de Las horas descontadas, de Carlos Guerrero

El próximo viernes, 22 de octubre, se presentará el libro, Las horas descontadas, de Carlos Guerrero, el acto correrá a cargo Domingo F. Failde y Sonsoles Saez, será a las 19: 30 horas en la Asociación Colegial de Escritores, calle Covarrubias, nº 3, bajo.
Desvístete despacio.

Permite que tus senos
enciendan de deseo el borde de la noche.

Recuesta tu cabeza en mi aliento
y acuerda con mis manos
el tiempo del soñar en la penuria
de un mundo sin sentido.

Despoja tus caderas de la cinta
que suspendió al pasado,
para dejarlo ir en el fuerte alborozo
de los ritos de amor.

Desvísteme despacio.

Permite que tu cuerpo posea mi memoria.
Las horas descontadas, de Carlos Guerrero. Ed. Vitruvio. Número 3 de la Colección Plaza Mayor.

Presentación de Ángel de guerra, de Antonia Bocero

El próximo jueves, 21 de octubre, se presentará el libro, Ángel de guerra, de Antonia Bocero, que será presentado por Aureliano Cañadas. El acto será en la Asociación Colegial de Escritores, calle Covarrubias, nº 3, a las 19: 30 horas.

Las mañanas transcurren en el laberinto,
por miedo a unos pájaros
que sin hacer ruido,
entran y salen a través de los cristales.

En las puestas de sol se hace a la mar,
en busca de la rosa
y el caballito pálido.

Luego coge pluma y papel
y hace preguntas a la luna expectante.

En las noches mira barquitos varados
o se desliza por la TV,
que le muestra la vida pisoteada
por pájaros bestiales.
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Ángel de guerra, de Antonia Bocero. Ed. Vitruvio. Número 229 de la Colección Baños del Carmen.

Presentación de Mis sombras de María Sol Durini

El próximo martes, 19 de octubre, se presentará el libro, Mis sombras, de la poeta argentina María Sol Durini, el acto será en la Gran Peña, Calle Gran Vía, nº 2, a las 20: 00 horas y será presentado por el poeta José Elgarresta.


Paisaje castellano



Con la misma destreza
con que apuras la vida,
con la temible soledad
como único testigo,
y con las ganas perdidas
de ser la que ya no has sido.

Miras frente a ti esa tierra árida
y, sin embargo, rica en atardeceres,
de tonos ocres y pardos
que recorren, sin prisa,
los rincones más profundos
de tus sentimientos,
hasta hacerte presentir que,
quizás, no fue todo en vano.

miércoles, 6 de octubre de 2010

Presentación de Casa, de Raúl Morales García

El próximo viernes 15 de octubre se presnetará el libro, Casa, de Raúl Morales García, el acto será presentado por Pedro Provencio y se celebrará en La Casa del Libro, de la Calle Hermosilla, nº 21, a las 19: 30 horas.





El poema comienza con un pájaro.
Envejece sobre la empalizada
–el arco, la serpiente y el punto
en la longitud del año.
Detrás de sus ojos brotan adormideras
que se extienden por los brazos de mi hermana;
y casi en invierno
ese blanco se adueña también de su pelo y del ángel
dentro de su estómago.
El poema se ha hecho temible: tensado
por la edad, su pico
confunde la carne granada
con la sutura de una madre.
Pero el pájaro no muere en esa confusión
sino al entrar en mí
–piel, músculos e himen
antes de echarse a volar



Del libro, Casa. Ed. Vitruvio. Número 228 de la Colección Baños del Carmen.

Pedro Antonio González Moreno, premio Alfons el Magnànim de poesía

El poeta Pedro A. González Moreno, ha sido galardonado con el premio "Alfons el Magnànim" de poesía que organiza la Diputación de Valencia y que publica la editorial Hiperión. El título de libro es Anaqueles sin dueño, y será publicado en breve. Pedro Antonio González Moreno, es también autor de la antología, La erosión y sus formas, que publicamos en 2007 y será reeditado en breve.


El cerco



Ahora que la noche
tiene ese aroma de la fruta
madura, y llueve, ven
aquí. Sin prisa; deja
que el agua y que la luz discurran
ya sin nosotros; ven, acércate
a este fuego. Las llamas
arden para los dos. No importa
que no haya velas encendidas.
Basta con avivar
de cuando en cuando los rescoldos. Echa
algún recuerdo (la memoria
arde como las ramas secas
de un nido); dale al fuego
todo lo que te pida, todo
lo que no sea posible retener en los labios.
Llueve en la calle, pero
ahora que conoces ya mi nombre,
no tengas miedo a la intemperie. Es larga
la noche, sin embargo
será más larga aún
la hoguera. Ya no importa
salir al mundo, porque al otro lado
de esos cristales, puede
que el mundo ya haya sido borrado por la lluvia.
Aquí, en tu piel, tal vez se encuentre ahora
ese último espacio
habitable del mundo.
Ahora que tenemos
toda la sombra por delante,
sólo es preciso alimentar la hoguera
con más recuerdos, con
más libros, con más mapas
de islas y ciudades que habrán sido
también borradas por el agua. Acércate
sin prisa. No preguntes.
No te preguntes nada. Sólo
procura que este fuego no se apague.
No puede haber respuestas
que expliquen este tiempo detenido.
Haz un ramo de luz con esas llamas
para hacer frente al miedo
o a la noche. No rompas
la piel de esta burbuja
que estallaría sólo con besarla.
Antes de que el invierno
nos ponga cerco, llena
las copas. Nadie sabe
cuándo amanecerá. Sólo sabemos
que queda fuego para compartirlo.
Ahora, que está lloviendo para siempre,
es el momento de apagar las llamas
o no dejarlas extinguirse
nunca. Ahora que el frío
se adueña poco a poco de la casa.
Ahora que todo puede
suceder todavía.
Ahora que ya conozco tu nombre
y sé que nunca
tendrá un nombre más bello la derrota.


La erosión y sus formas, de Pedro Antonio González Moreno. Ed. Vitruvio, Número 134 de la Colección Baños del Carmen, 2007.

jueves, 30 de septiembre de 2010

Presentación de Los poemas de Masschusetts, de Alberto Infante

El próximo jueves, 7 de octubre, se presentará el libro, Los poemas de Massachusetts, de Alberto Infante. El libro será presentado por Rafael Soler, y será a las 20: 00 horas en Universidad de Comillas, calle Alberto Aguilera, nº 23.
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Tan poco tanto



Es tan poco tanto, está tan lleno lo vacío,
que no hay forma de saber.

Lluvia, no. Madre-hijo, no.
Si al menos un puente, un vuelo,
una hermosa lápida…

Pero es tan poco tanto,
tan nadie,
que hasta parece más.

Ansiedad para qué,
vientre de níquel y corazón de mármol para qué.

Difícil mejorar lo de Pavese:
fue último,
fue como tenía que ser,
y no fue vicio.

Claro que si tanto adiós,
si tanto nacer, y morir,
y tener que irse,
si tanto tango,
tanto fulgor y tanto estiércol,
(no ya su reflejo sino la primordial figura)

quiero decir que si al menos tú,
si una tarde aquí,
si tú sin si,
si entre la mirada y la piedra.
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Los poemas de Massachusetts, de Alberto Infante. Ed. Vitruvio. Número 234 de la Colección Baños del Carmen.

miércoles, 22 de septiembre de 2010

Presentación de Memoria de nuestros clásicos, de José López Martínez

El próximo viernes, 1 de octubre, se presentará el libro, Memoria de nuestros clásicos, de José López Martínez. Será en La Casa del libro de la calle Hermosilla, nº 21, a las 19: 30 horas y será presentado por Juan Van-Halen.


La lectura y el estudio de los clásicos es una de las bases esenciales en el conocimiento de la literatura. Conocer el entorno y las circunstancias que rodearon la vida de nuestros autores más destacados es el mejor método para poder calibrar la literatura contemporánea.

Memoria de nuestros clásicos es el último trabajo de José López Martínez y una obra centrada en la explicación de escritores, poetas y dramaturgos eternos, esenciales y necesarios.

Empezando en la vida heroica e interesantísima de Cervantes, pasando por autores como Gracián, Jovellanos o Zorrilla, y terminando con el teatro siempre sorprendente de Miguel Mihura, el lector podrá redescubrir algunos de los caminos que llevaron a la mejor literatura.

José López Martínez, uno de nuestros conferenciantes más activos y prestigiosos, lleva años alternando la literatura con el periodismo y componiendo esta sugerente y necesaria Memoria de nuestros clásicos.

viernes, 17 de septiembre de 2010

Lectura de poemas de Antonio Daganzo

El próximo viernes, 24 de septiembre, ofrecerá una lectura de poemas Antonio Daganzo. Será dentro del ciclo Los Viernes de la Cacharrería, en el Ateneo de Madrid, C/ del Prado, nº 21, a las 22: 30 horas. Será presentado por Pablo Méndez.




Correr, saltar, tomar la iniciativa,
nadar bajo la espuma arracimada
contraria la corriente, azul la espada
del pez que susurraba la inventiva.

Gritar, bramar, sentir la frente viva
y el cuello como náyade abultada
de grumo y borbotones, de cerrada
pasión a fuente plena, miel cautiva.

Hacerse la ilusión del poderoso,
que juzga ilimitada la victoria
tan sólo en la conquista del aliento.

Vivir así, cual duende revoltoso
brincando por encima de la escoria:
después ajustará cuentas el viento.


Del libro, Mientras viva el doliente. Ed. Vitruvio. Número 217 de la Colección Baños del Carmen.

Presentación de Paseos simultáneos, de Jordi Corominas i Julián

El próximo miércoles, 22 de septiembre, se presentará el libro, Paseos simultáneos, de Jordi Corominas. El acto se llevará a cabo en la Casa Elizalde, calle Valencia, nº 302 de Barcelona, y correrá a cargo de Álex Chico y Juan Salido-Vico, a las 19: 30 horas.


UN VAGÓN


periquito y sociata
se enamoró de
una embarazada
en el metro.

Rodeado de
figuras humanas,
no sabía a quien
mirar.
Tinc un shivau, una gària i un lit.
Beso de
desconocidos,
el peor equipo
de la actualidad,
la mandarina
por los aires,
en 1996 pensaba
en el tiempo
y ahora
no piensa nada.

viernes, 10 de septiembre de 2010

Presentación de Crónica diaria, de Lola Torres Bañuls

El próximo 16 de septiembre se presentará el libro, Crónica diaria, de Lola Torres Bañuls. El acto será en La Casa del Libro, de Valencia, situada en el Passeig de Rusafa, nº 11, a las 19: 30 horas, y será presentado por Ángeles Lence.


4 de octubre de 2006


y no hay nada detrás de sus imágenes
el instante se abisma y sobrenada
Octavio Paz



Unas manos rotas
aprietan mi cuello.
No veo piel ni rostros.
Veo la mirada inmóvil
adentrarse en mis venas
tinta estéril que se derrama
como un canto de serpiente
sobre el papel.
Sobre mis preguntas
sangre
que consume el llanto
y me amordaza.



Crónica diaria, de Lola Torres Bañuls. Ediciones Vitruvio. Número 227 de la Colección Baños del Carmen.

El poeta Alfonso Berrocal, premio internacional Gerardo Diego de investigación literaria

El poeta y crítico literario Alfonso Berrocal ha resulatdo ganador del premio internacional "Gerardo Diego" de investigación literaria por su obra Poesía y filosofía, María Zambrano, la Generación del 27 y Emilio Prados. El libro será publicado el próximo octubre en la editorial Pre-textos.
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Alfonso Berrocal nació en Madrid en 1973. Está incluido en la antología Finalismo, número dos de nuestra colección Baños del Carmen, y es autor de los libros de poesía, Al pie de las estatuas, Asceta y La habitación del huésped, todos ellos publicados en Ediciones Vitruvio. Actualmente vive en Bruselas.
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De una tierra sin promesas
o de un pueblo abandonado
será señal este silencio
que no me llama pero al que voy
sin saber si acaso es un lugar.

Bajo por esta calle
que va donde desguazan los coches
o se abandona un equipaje,
otros encienden lámparas
y miran atrás para borrar las huellas,
ya hay campo, espigas de óxido,
aquí acaban las ciudades
y aunque presienta un océano
o la noche con un borde de blancura,
aún no he llegado,
es sólo mi vida
desatándose de sus nombres.

lunes, 21 de junio de 2010

Festival Vitruvio de poesía (Cierre del curso 2009-2010)

El próximo viernes, 25 de junio, celebraremos nuestro tradicional Festival Vitruvio de poesía, donde se darán cita algunos de los autores que han publicado este curso un libro con nosotros y también poetas de cursos y obras anteriores. Será en Segundo Jazz, calle Comandante Zorita, nº 8, a las 19: 30 horas. Repasaremos todo un curso donde hemos ofrecido más de cuarenta recitales de poesía y hemos sentido con la intensidad de siempre la literatura contemporánea. Recordaremos a los autores de Vitruvio que ya no están con nosotros y también a los dos clásicos centenarios que hemos publicado este año, Miguel Hernández y Luis Rosales.





(Fotos del Festival del año pasado)

lunes, 14 de junio de 2010

Presentación de El tipo del espejo, de Manuel Lacarta

El próximo jueves 17 de junio se presentará el libro, El tipo de espejo, de Manuel Lacarta en La Casa del Libro de la calle Hermosilla, nº 21. El acto será presentado por Jesús Ayet a las 19: 30 horas.


V


Si cierras los ojos, el laberinto
De la existencia te absorbe, no puedes
Ver a nadie al otro lado del cristal
Del espejo donde ya no te reflejas.
Si cierras los ojos, la vida te lleva
A ciegas de la mano por calles
Sin árboles, plazoletas sin bancos,
Lugares que no están dentro
De tu corazón, sino afuera,
Siempre unos pasos por delante
De las posibilidades de tus pies
Para alcanzarlos, llegar a ellos;
O de tus manos extendidas
Para tocar en rededor
Cristal, mármoles, sedas; acaso
Simplemente la carne tibia
De otro ser humano como tú
Rozándose contigo. Si otro
Ser humano como tú camina
En dirección a ti, y oyes
El ligero ruido de sus pisadas,
Y te saluda diciendo tu nombre,
¿Qué harás sino ir hacia él,
Abrirle también tú los brazos?
Si cierras los ojos, nadie parece
Estar contigo, nada vivir
Donde tú vives: sólo una extraña
Oscuridad en torno tuyo. Entonces,
Descubres las cosas tocando
En sus aristas con la yema
De los dedos o rozando apenas
Los poros a donde asoma
Una gota de vapor minúscula,
Y la vida se vuelve de repente
Algo táctil y frágil, tan quebradiza
Como las alas de una mariposa
Atrapada por una ráfaga de viento.

El tipo del espejo, de Manuel Lacarta. Ediciones Vitruvio, número 219 de la Colección Baños del Carmen.

miércoles, 9 de junio de 2010

Presentación de Para encontrar al héroe, de Juan José Álvarez Galán

El próximo viernes día 11 de junio se presentará el libro, Para encontrar al héroe, de Juan José Álvarez Galán. El acto se presentará en la librería Sin Tarima, situada en la calle Príncipe número 9, a las 21: 30. El acto consistiré en una representación dramática de los poemas realizada por el grupo El Aspersor.



Imagínese un hombre que camina
sin cuidados por una ciudad cruda
como una forma nueva, como un canto
que surgiera sin voz entre otros hombres.
Ese hombre –está claro– podría ser un viejo,
un peregrino o un dios de otros lugares
que quizá tuvo el mando
y la vida de muchos en sus manos;
pero hoy, ese día, caminaría solo,
observando las gentes, los espacios,
descifrando los idiomas insólitos
con el paso solemne y la mirada firme
que guardan siempre quienes han reinado.

Pero quizá, tal vez –huelga decirlo–
pudo ser un ladrón
un hombre sin edad cuyo nombre es mudable
de manos finas y de piel morena;
alguien del sur, alguien de la pobreza.

Si se prefiere podría ser una niña
de ojos grandes, serenos como el paso
de aquel antiguo dios, como los dedos
de nuestro ajeno amigo de lo ajeno;
diremos que tenía el pelo oscuro,
no muy largo, y los pies delicados.

Cualquiera de ellos
cualquiera de estos tres y tantos otros
podría estar aquí: entre ellos
con prisa o con hastío
se suceden las vidas
desiguales, esquivas, impiadosas.



Para encontrar al héroe, de Juan José Álvarez Galán. Ediciones Vitruvio. Número 224 de la Colección Baños del Carmen.

lunes, 7 de junio de 2010

Presentación de Jesús nunca fue Cristiano, de José María Prieto

El próximo jueves 10 de junio se presentará el libro, Jesús nunca fue Cristiano, de José María Prieto. Será presentado por Jacobo Isarael, Matilde Hermida, Fernando Chacón, Pablo Méndez y José María Prieto. Y se realizará en el Colegio Oficial de Psicólogos, en la calle Conde de Peñalver, nº 45, 5º Izda, a las 19: 30 horas.
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Tomás, el mellizo



Muchos malentendidos sugiere mi nombre
Tomás en arameo el mellizo.

Nunca he sido el doble de Jesús,
tampoco he tenido un hermano gemelo,
por darse un capricho mis padres,
Tomás para toda la vida.

Pude cambiármelo y no lo hice
a mucha honra hay por el mundo
más de un Tomás.

Tiene su encanto desconcertar a los amigos,
dejarles con la boca abierta,
con el corazón en la mano,
incité a los apóstoles en Betania
a morir como Lázaro
para que Jesús nos resucitara.

Dijeron que nones.

Me costó entender
qué camino llevaba Jesús andando
el tiempo,
a dónde nos llevaba.

Nunca dejó claro de qué iba
hasta que resucitó,
me enteré de oídas en Emaus,
hablaban de ello unas mujeres
de sonrisa prometedora
que se cortó
al oírme decir que al tocar,
mis dedos
comprobarían
si era mortal Jesús Resucitado.

Con la mirada patético
me vieron.

En el séptimo cielo me dejó
con los ojos abiertos de par en par
ahí en el lago Tiberíades.


Delante de mí Jesús
no puso los pies en el suelo,
tocó el cielo con las manos,
le vi andar por las nubes,
y me hizo ver las estrellas
a mí,
y a otros seis que atentos
le vimos ascender,
volar,
ausentarse.

Nos dejó el Espíritu de golosina,
en tierra nos quedamos para vestir santos.

Ciento cincuenta máximas de gran sabiduría
y ambigüedad
reseñé a mucha honra en mi evangelio;

al parecer no doy tanta importancia
a la muerte de Jesús en la cruz,
¡faltaría más! de órdago fue la resurrección.

Por haberse reanimado Él,
por decir que le había visto subir a los cielos,
que el suyo fue
un salto de altura olímpico inigualable,
acabé mis días
dando explicaciones sobre Jesús
en la India
a un príncipe.

Desconfiados como Tomás hay muchos,
nunca
dos iguales.

¿Lo tomas o lo dejas? es Jesús.
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Jesús nunca fue Cristiano, de José M. Prieto. Ed. Vitruvio Formato grande

Presentación de Este debido llanto, de Jesús Mauleón

El próximo miércoles 9 de junio se presentará el libro, Este debido llanto, de Jesús Mauleón, será presentado por Tomás Yerro y Teodoro González, en el Ateneo Navarro, en la Avenida del Ejército, nº 22, a las 19: 30 horas.



Sonríes



Hoy, madre,
me he levantado triste.
No hay nada extraordinario. Cualquier
ligera mutación en este fardo
que pesa como un cuerpo,
cualquier cambio en el aire,
la más mínima herida
reciente, su filo en el recuerdo
repentino y difuso,
cualquier azar puede sin brazos
poner en pie, tallar
mi compacta tristeza.

Pero, al cruzar el piso,
en los pasos primeros,
me amanecen tu foto y tu sonrisa.
Me detengo y de pronto
se relaja la mole que siempre va conmigo.
Tu mirada sin cuerpo
me sostiene la carga.
Sonrío yo también y se me aflojan
las juntas que me traban.

Poco debe importar
mi hundido desajuste, pues sonriendo sigues
más allá de la muerte.


Este debido llanto, de Jesús Mauleón. Ediciones Vitruvio. Número 223 de la Colección Baños del Carmen.

martes, 1 de junio de 2010

Presentación de Del cielo y la tierra (El hombre deshabitado), de Prudencio Rodríguez Lorenzo

El próximo viernes, 4 de junio, se presentará el libro Del cielo y la tierra (El hombre deshabitado), de Prudencio Rodríguez Lorenzo. El libro será presentado por Juan Iglesias Marcelo y Antonio Daganzo. Se realizará en el Colegio Mayor "Francisco de Sande", en la Palza de Pereros, nº 2, dentro de la Ciudad Monumental de Cáceres a las 20: 00 horas.
Mi novia



El aire lleva besos en sus lanzas
-relámpagos de carmesí-
y las hojas son muchachas rendidas
que se caen infecundas
en los brazos delgadísimos
y tremendamente eróticos de la lluvia.
Se me está desnudando el alma:
-rosa roja que se desvela-,
mi novia ha nacido en mis venas,
-rosa roja que se desangra-,
mi novia es el árbol sin pájaros,
mi novia es el árbol desnudo,
sin hojas, sin lunas, sin luces…
Mi novia es el árbol de mis venas,
lascivo y verde, jugoseante,
con muchos brazos atelarañados,
pidiendo pechos a las estrellas.
Árbol de mis venas,
mi novia nacida
en los charcos de mis rosas,
y levantándose en labios
pecadores de vientos y lluvias.
Mi novia se ha muerto en mi pecho…
-una noche de luna llena-.
Soy ya beso, reciedumbre de rama,
silente y dulce sombra de árbol.
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Del cielo y la tierra. Prudencio Rodríguez Lorenzo. Ediciones Vitruvio. Número 213 de la Colección Baños del Carmen.

martes, 25 de mayo de 2010

Presentación de Las sexuales, de Laura A. Cancho

El próximo viernes 28 de mayo sew presentará el libro, Las sexuales, de Laura A. Cancho. Será presentado por María Antonia Ortega en La casa del Libro de la calle Hermosilla, nº 21 a las 19: 30 horas.



Tu cuerpo melancólico hoy despedaza el tiempo
y salda con creces todo cuanto he callado.
Nos hemos estado rozando
y a la vez camuflándonos el miedo,
perdiendo el turno para desear amarnos
sosteniéndonos mutuamente
desde el silencio del fuego.
Y nos hemos estado rozando
espejo contra espejo de arena y tierra,
rozándonos, disimulándonos, hiriéndonos…
Hoy ya no sé decir si he dado
si tuve, si quise, si eres, si soy,
hoy se despedaza el tiempo
se raja el silencio, se abre el ahora.



Las sexuales, de Laura A. Cancho. Ediciones Vitruvio. Número 221 de la Colección Baños del Carmen.

lunes, 17 de mayo de 2010

Presentación de Jesús en el desierto, de Jesús Ayet

El próximo viernes, 21 de mayo, presentaremos en La Casa del Libro de la Calle Hermosilla, nº 21, el libro, Jesús en el desierto, de Jesús Ayet. La obra será presentado por José Luis Fernández Hernán, a las 19: 30 horas.
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contigo he conocido los colores del mundo
he visto cada una de las huellas divinas
que tus Manos han puesto sobre mí sobre el tibio
vaivén que con mis labios ha despertado a todos
— al abrirse mis ojos y mirar tu Mirada
la nieve se ha manchado con la sangre y la pura
sustancia de tu Herida — cada gota de sangre
que en mi vientre está quieta puntúa como besos

el camino hacia el cielo — a él me consagraba
si tu Voz era cierta a él con mis palabras
de lágrimas oía hasta con mis silencios
los idiomas y cantos de las aves tus Ojos
se abrían con los míos y mis manos se iban
derritiendo en caricia — cada color o iris
era amapola flor nacida en el silvestre
conjunto de tu Cuerpo — a él me consagraba

en el beso impreciso de bálsamo pupila
dilatándose en vientre que recorría ahora
huella a huella contigo Amor adolescente
yo también como nubes humedeciendo el pecho
adornando el suspiro acompasado y limpio
que emitían tus Labios — en cada primavera
se escondía la vida nacía como niños
o cachorros gritaba como tormenta o música

como amor que conozco reconozco y conservo
en mi carne tu Carne de cuerpo que se abrasa
enjugando las lágrimas el rocío la lluvia
pétalos o sencillas palabras oraciones
para que no te fueras para que tu Silencio
atravesara el pecho como respiración
inesperada como si cada rosa o pómulo
besado fuera un tibio dulzor fuese un abrazo

que la vida te otorga como cuerpo de amor
como caricia dada sobre un lecho de arena
como la huella exacta que el beso reproduce
para saber que es cierto tanto oleaje y tanto
pálpito de las aguas porque el silencio exige
el transcurso del sol cada mañana
como si cada rosa fuera el cálido abrazo
que la vida te otorga para siempre —
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Jesús en el desierto, de Jesús Ayet. Ediciones Vitruvio. Formato Grande.

miércoles, 12 de mayo de 2010

Presentación de Orbita lunar, de Ángel Poli

El próximo veiernes, 14 de mayo, se presentará el libro Órbita lunar, de Ángel Poli. El acto será presentado por Juan Carlos de Lara en la Biblioteca de la Casa de Cultura de Huelva, a las 20: 00 horas en la Gran Vía, nº 16.
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Te iré perdiendo,
tal vez para encontrarte,
para encontrarme yo,
para encontrarnos.
Para tocar la linde que nos une
o nos separa
–para romperla
con el peso de una hoja desprendida,
de un cabello que perdamos en septiembre–.

Y así ya un cielo abierto
se ofrezca a nuestras alas.

Te iré perdiendo pues,
tal vez para encontrarte a cada vuelta
de la esquina.
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Orbita luna, de Ángel Poli. Ediciones Vitruvio. Número 220 de la Colección Baños del Carmen.

lunes, 10 de mayo de 2010

Presentación de Mientras viva el doliente, de Antonio Daganzo

El próximo jueves, 13 de mayo, se presentará el libro, Mientras viva el doliente, de Antonio Daganzo. El acto será presentado por Francisco Caro, a las 19: 30 horas, en el Taller Literario de la ACE, Calle Covarrubias, nº 3.
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Del convaleciente
observemos su posición horizontal,
su discurso cerrado,
ese azul que le flota sobre el rostro
a despecho de una oscura palabra
entumecida.
Cama o cuerpo de mezcla
donde el plomo y el vidrio se conjuran,
detienen el tiempo enamorado
del muchacho salvaje,
humilde que no conoce garras
pues él es el ayer sin pesadumbre.
Presenta este cansancio
el estandarte final de la refriega,
el viento en alza,
la sierpe sinuosa por los aires
que habrá de ser partida por la espada
del único guerrero en el collado.
Entonces el azul
abrirá el rostro, azada en el crepúsculo,
y plomo, vidrio, muerte serán tierra
para el comienzo eterno.
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Mientras viva el doliente, de Antonio Daganzo. Ediciones Vitruvio. Número 217 de la Colección Baños del Carmen. Libro recomendado por la Asociación de Editores de Poesía.

Presentación de Insistir en la noche, de Rafael González Serrano

El próximo miércoles, 12 de mayo, se presentará el libro, Insistir en la noche, de Rafael González Serrano. Será presentado por Rafael Soler, a las 19: 30 horas, en el Taller Literario de la ACE, Calle Covarrubias, nº 3.
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Clepsidra
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De nuevo cautivo de las horas
que vagan por el filo del testamento.
Entre el alba y el crepúsculo
abrazan una historia eterna.
Un martillo clavetea sueños
en los rumores vespertinos, y
unas notas suenan en estancias
donde torpes manos descrucifican
teclas clavadas al recuerdo.
Las esferas giran mirando
siempre a poniente, y la tarde
se hace culpa sin redimir.
Una biblioteca infinita yace
vigilante a tus espaldas, y desde
los anaqueles amarillos
ojos de tigre, fríos como muerte,
espían tus movimientos
aguardando quizás el asalto.
Se aproxima el ocaso
agonizando soles cansados.
Lunas como vasos vacíos se
insinúan. Las espadas de la
noche rememoran espejos donde
antaño contemplar la osadía.
Un manuscrito de ceniza
trae la memoria de lo agotado,
de lo pretérito, de lo inerte.
Una quietud de mármol
fantasea con belicosas tribus
conquistadoras de tierras lejanas.
Las sombras de las esquinas
se hacen presencia, imponiendo
el miedo al cuchillo.
El encuentro con el otro
justifica el oprobio de saberse
nunca igual, sin identidad,
mudable como el antiguo río.
En el sur ya no hay ciudades,
sólo escombros de ortigas
sepultados por los hielos.
Las ruinas son círculos
oscuros; los jardines, gastadas
reliquias de la edad de oro.
Los senderos se escriben
sobre libros de agua.
Noche ya preñada de tiempo.
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Insistir en la noche, de Rafael González Serrano. Número 53 de la Colección Covarrubias.

Presentación de Antiguo sol naciente, de Pablo Gómez Soria

El próximo miércoles, a las 19: 30 horas, se presentará el libro, Antiguo sol naciente, de Pablo Gómez Soria, la obra será presentada por Gloria Cartagena, en la Librería Cálamo, Pza de San Francisco, nº 4, en Zaragoza.
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Cuando se nace,
recibimos todos un nombre,
las hijas son regaladas joyas,
con aquel sobre ellas grabado
y ahí queda como colgante,
pues da lo mismo tener un nombre
que llevar un número:
todas se sacrifican por el futuro.

Algunas querrán recuperar el tiempo perdido
y será tarde,
ya habrán caído las nieves…

Pese a que sabemos del envejecimiento
hubimos pensado sobre la muerte además
pero llega la muerte
–esforzados estábamos en lo fútil–
se lleva las posesiones. Todo.

Somos portados de un lugar a otro,
los modos variantes.
Nos han tejido una vida
que apenas deja tiempo para vivir.

Buscando entre los hechos
lo más puro
en este mundo,
que afirmase
con el pasar del tiempo
día a día,

…de los que olvidaron
el nombre de algunas flores
el perfume de algunas muchachas

marché a los campos sagrados
por beber los aromas del vino.
Las antiguas leyendas rezan que quien lo bebe
halla el secreto de la vida.
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Antiguo sol naciente, de Pablo Gómez Soria. Ed. Vitruvio. Número 210 de la Colección Baños del Carmen.

lunes, 3 de mayo de 2010

Autores de Ediciones Vitruvio en el Congreso Miguel Hernández, memoria humana y poética, en Linares (Jaén)

A partir del próximo Jueves 6 de mayo y hasta el sábado 8, se celebra en Linares (Jaen) el congreso, Miguel Hernández, memoria humana y poética. A las 19: 00 horas del día 6, Andrés Sorel ofrecerá la Conferencia Inaugural. El viernes 7 de mayo, a las 17, 15, el poeta Pablo Méndez participará en la Mesa redonda titulada, Amor y guerra en Miguel Hernández, junto a Francisca Aguirre, Rafael Alarcón, Carlos Álvarez y José García Pérez. El mismo día, Antonio Hernández tratará la poesía de Miguel Hernández junto a Felix Grande, a las 19: 30 horas. El sábado 8, Antonio Hernández, Andrés Sorel y Pablo Méndez participarán en el Recital poético en Homenaje a Miguel Hernández.
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Miguel Hernández. Cien años transcurridos desde su nacimiento. Hoy, gentes, instituciones que desprecian y niegan la memoria política e histórica conmemoran el aniversario del día en que vio la primera luz de su vida en Orihuela. De manera patética en ocasiones. Como en la propia Orihuela. En donde las derechas pretenden enturbiar y manchar la figura del poeta y del hombre. Tras la discriminación social, el hambre, las persecuciones y las cárceles que sufriera, la muerte al fin como consecuencia de una guerra tan injusta como genocida. Porque después del silencio quieren alentar el estruendo de la farsa. (Fragmento)
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Andres Sorel. Del libro, Miguel Hernández, memoria humana. Ed. Vitruvio. Número 216 de la Colección Baños del Carmen.
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No digas cielo, di luna.
No digas metal, sí oro.
Di ola, no digas mar.
Di árbol, no digas bosque.
Di persona, nunca gente.
No digas mundo, sí España,
si no España, Andalucía,
más que Andalucía, Cádiz,
y dentro, muy dentro, Arcos.
Porque comiste del trigo
que te regaló tu tierra,
bebiste agua del río
que pasa junto a tu pueblo,
respiraste el aire limpio
de aquella sierra cercana
y tu alma se fue haciendo
con cuanto entró por tus ojos:
una belleza de cal,
de abismos y de barrancos,
la gente que allí te quiso,
la que no fue generosa
consigo mismo al odiarte.
Nunca digas que no es patria
la luz que ha nacido de
la impotencia del olvido
para vencer aquel tiempo.
Dile madre, dile padre,
dile niño, adolescencia,
dile hermanos, dile amigos.

Di que se llama emoción.
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Antonio Hernández. Del libro, Habitación en Arcos. Ed. Vitruvio. Número 181 de la Colección Baños del Carmen.
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dependencia



donde voy a dormir
esta noche,
donde voy
a calentarme
las manos
moradas de frío
esta noche...

si somos dos
estaremos
más calientes,
nos juntaremos
el uno al otro
para darnos calor,

pero dime
si te estás muriendo
porque entonces
te lo llevaras todo
y despertaré helado.
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Pablo Méndez. Del libro, Cadena perpetua. Ed. Vitruvio. Número 73 de la Colección Baños del Carmen.
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Aunque tú no estás, mis ojos
de ti, de todo, están llenos.
No has nacido sólo a un alba,
sólo a un ocaso no he muerto.
El mundo lleno de ti
y nutrido el cementerio
de mí, por todas las cosas,
de los dos, por todo el pueblo.
En las calles voy dejando
algo que voy recogiendo
pedazos de vida mía
perdidas desde muy lejos.
Libre soy en la agonía
y encarcelado me veo
en los radiantes umbrales,
radiantes de nacimiento.
Todo está lleno de mí:
de algo que es tuyo y recuerdo
perdido, pero encontrado
alguna vez, algún tiempo.
Tiempo que se queda atrás
decididamente negro,
indeleblemente rojo,
dorado sobre tu cuerpo.
Todo está lleno de ti
traspasado de tu pelo:
de algo que no he conseguido
y que busco entre tus huesos.
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Miguel Hernández. Del libro, Cancionero y romancero de ausencias. Ed. Vitruvio. Número 200 de la Colección Baños del Carmen.

Presentación de La condición mortal, de Antonio Gracia

El próximo viernes 7 de mayo se presentará en La Casa de la Cultura de Torrejón de la Calzaza, el libro, La condición mortal, de Antonio Gracia. El acto será presentado por Antonio Daganzo, y a continuación se hará entrega del V Premio de Poesía en Castellano Vicente Martín del Excmo. Ayto. de Torrejón de la Calzada. La Casa de la Cultura está situada en la calle Real nº 23 de Torrejón de la Calzada y el acto empieza a las 20: 30 horas.
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Del horizonte



Sentado ante una roca frente al mar
me pregunto por mí, por la sustancia
y el nombre verdadero de las cosas.
En la brumosa quilla de una nube
llega el fantasma de las despedidas.
¿Qué puedo dar, qué damos
cada uno a los otros
sino la voluntad de darnos dicha?
Pero somos tan solamente tiempo,
la biografía de un camino errante
que avanza hacia su fin.
La nube se desata en leve lluvia,
y, extática ante mí, como una esfinge,
me ofrece su brevísimo
diluvio constelado.
Siento que yo fui otro en el origen,
tal vez hijo o hermano
de la sabiduría del sosiego.
Cae sobre el mar la noche, y las estrellas
iluminan mis sombras.
Oteo la templanza: sé que debo
morir, pero la muerte
no ha de acallar mi voluntad de vida.
Y anoto esta divisa:
porque mañana tienes que morir,
hoy tienes que cantar;
escribe, pues, un himno.

Del libro, La condición mortal, de Antonio Gracia. Premio Vicente Martín del Excmo. Ayto. de Torrejón de la Calzada. Ediciones Vitruvio. Número 222 de la Colección Baños del Carmen.

miércoles, 21 de abril de 2010

VII Jornadas de poesía de ICADE

El próximo miércoles, 21 de abril, dentro de la Semana Literaria, que organiza la Universidad Ponfificia de Comillas en Madrid, participarán los poetas, Aberto Infante, Rafael Soler y Pablo Méndez. El acto tiene el nombre de A la salud de la poesía y comenzará a las 18: 30, en la sala de conferencias de Alberto Aguilera, nº 23.
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Parque central
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Que flote el cuerpo
y también el alma.
Que sean más de dos.
Que aquella esquina,
aquel aire,
aquel calor,
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aquel orgamos desde la espalda
a la planta de los pies,
en el aire, en el puro aire...
No lo digas.
La luz de cuanto hicimos
quiebra el mundo.
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Alberto Infante
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del libro, Diario de ruta, publicado por Ediciones Vitruvio en 2006. Número 104 de la Colección Baños del Carmen.
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Desde tu corazón de ayer
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Así cruzamos juntos
las solemnes avenidas y los campos
los anchos días plenos y los años miserables
la fiebre y sus salones
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sin caer en la cuenta de tus cuentas
y el futuro más cerca del pasado
cuando entiendas que la vida que te falta
es entera la vida que me has dado.
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Rafael Soler
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del libro, Maneras de volver, publicado por Ediciones Vitruvio en 2009. Número 187 de la Colección Baños del Carmen.
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Yolanda
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Tenía quince años
y sabía bailar,
su padre se quedó dormido,
conduciendo.
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Date prisa que ya empieza
-me dice nerviosa-
y yo arrastro su silla de ruedas
hacia el televisor.
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Pablo Méndez
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del libro, Cadena perpetua. Publicado por Ediciones Vitruvio en 2004. Número 73 de la Colección Baños del Carmen.

martes, 13 de abril de 2010

Presentación de Miguel Hernández, memoria humana, de Andres Sorel.

El próximo lunes 19 de abril, se presentará en la Biblioteca Nacional, Pº de Recoletes, nº 20, el ensayo, Miguel Hernández, memoria humana, de Andrés Sorel. El libro será presentado por Rogelio Blanco y Antonio Gamoneda, a las 19: 00 horas.



Nacido en Segovia en 1937, Andrés Sorel es autor de una extensa y enriquecedora obra, que abarca la narrativa y el ensayo, y que tiene títulos ya fundamentales como La noche que fui traicionada; Jesús, el hombre sin Evangelios; El falangista vencido y desarmado; Yo, García Lorca...

En Miguel Hernández, memoria humana, Andrés Sorel repasa la vida del genial poeta oriolano insistiendo en la humanidad, vigor y valía de Hernández, pero también exponiendo sus convencimientos ideológicos y no olvidando a quienes le dieron la espalda hasta su muerte.

Libro esencial en este 2010 que nos acerca la increíble vida de un poeta inigualable.
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Miguel Hernández, memoria humana, de Andrés Sorel. Ed. Vitruvio. Número 216 de la Colección Baños del Carmen.

La Casa encendida y Rimas de Luis Rosales

Acaba de salir el libro, La casa encendida y Rimas, de Luis Rosales. Las dos obras maestras del poeta granadino en el año de su centenario. La casa encendida está considerado uno de los mejores libros de la posguerra, Rimas, publicado de forma consecutiva, fue premio Nacional de 1951.



Ciego por voluntad y por destino



Porque todo es igual y tú lo sabes,
has llegado a tu casa, y has cerrado la puerta
con ese mismo gesto con que se tira un día,
con que se quita la hoja atrasada al calendario
cuando todo es igual y tú lo sabes.
Has llegado a tu casa,
y, al entrar,
has sentido la extrañeza de tus pasos
que estaban ya sonando en el pasillo antes de que llegaras,
y encendiste la luz para volver a comprobar
que todas las cosas están exactamente colocadas
como estarán dentro de un año;
y después,
te has bañado, respetuosa y tristemente, lo mismo que un suicida,
y has mirado tus libros como miran los árboles sus hojas,
y te has sentido solo,
humanamente solo,
definitivamente solo porque todo es igual y tú lo sabes.

Has llegado a tu casa,
y ahora querrías saber para qué sirve estar sentando,
para qué sirve estar sentado igual que un náufrago
entre tus pobres cosas cotidianas.
Sí, ahora quisiera yo saber
para qué sirve el gabinete nómada y el hogar que jamás se ha encendido,
y el Belén de Granada
–el Belén que fue niño cuando nosotros todavía
nos dormíamos cantando–
y para qué puede servir esta palabra: ahora
cuando empieza la nieve,
cuando nace la nieve,
cuando crece la nieve en una vida que quizás está siendo la mía,
en una vida que no tiene memoria perdurable,
que no tiene mañana,
que no conoce apenas si era clavel, si es rosa,
si fue azucenamente hacia la tarde.

Sí, ahora
me gustaría saber para qué sirve este silencio que me rodea,
este silencio que es como un luto de hombres solos,
este silencio que yo tengo,
este silencio
que cuando Dios lo quiere se nos cansa en el cuerpo,
se nos lleva,
se nos duerme a morir
porque todo es igual y tú lo sabes.

Sí, he llegado a mi casa, he llegado,
desde luego, a mi casa,
y ahora es lo de siempre,
lo de nogal diario,
los cuadros que aún no he tenido tiempo de colgar
y están sobre la
mesa que vistió de volantes mi hermana,
la madera que duele,
y la pequeña luz deshabitando la habitación,
y la pequeña luz que es como un hueco en la penumbra,
y el vaso para nadie
y el puñado de sueño,
y las estanterías,
y estar sentado para siempre.
Sí, he vuelto de la calle; estoy sentado;
la nieve de empezar a ser bastante
sigue cayendo,
sigue cayendo todo, sigue haciéndose igual,
sigue haciéndose luego,
sigue cayendo,
sigue cayendo todo lo que era Europa, lo que era
mío y había llegado
a ser más importante que la vida,
lo que nació de todos y era como una grieta de luz
entre mi carne,
sigue cayendo,
sigue cayendo todo lo que era propio,
lo que ya estaba liberado,
lo que ya estaba descolorido por la vida,
sigue cayendo,
sigue cayendo todo lo que era humano, cierto y frágil
lo mismo que una niña de seis años que llorara
durmiendo,
sigue cayendo,
sigue cayendo todo,
como una araña a la que tú vieras caer,
a la que vieras tú cayendo siempre,
a la que vieras tú mismo,
tú, tristemente mismo,
a la que vieras tú cayendo hasta que te tocara en la pupila con sus patas velludas,
y allí la vieras toda,
toda solteramente siendo araña,
y después la sintieras penetrarte en el ojo,
y después la sintieras caminar hasta adentro,
hacia dentro de ti caminando y llenándote,
llenándote de araña,
y comprobaras que estabas siendo su camino
porque cegabas de ella,
y todavía después la sintieras igual,
igual que rota
y todavía…

–¡Buenas noches, don Luis! –.

Sí, es verdad que el sereno
cuando me abrió esta noche la cancela,
me ha recordado a la palabra “igual”;
me ha recordado
que estaba ya,
desde hace muchos años,
haciéndose gallego inútilmente
porque ya lo sabía,
porque ya lo sabía, y casi le zumbaba la boca como un trompo,
a fuerza de callar
y de tener la cara expectante y atónita.
Sí, es verdad,
Y ahora comprendo por qué me ha recordado a la palabra “igual”:
era lo mismo que ella,
era igual y tenía
las llaves enredadas entre las manos
pero sirviéndole para todo como sus cinco letras,
las cinco llagas de la palabra igual,
las cinco llagas que le sonaban luego,
que le sonaban igual que ayer y que mañana,
igual que ahora
siento de pronto,
ahogada en la espesura de silencio que me rodea,
como una vibración mínima y persuasiva
de algo que se mueve para nacer,
y es un ruido pequeño,
casi como un latido que sufriera,
como un latido en su claustro de musgo,
como un niño de musgo que porque duele tiene nombre,
tiene ese nombre que únicamente puede escuchar
la madre,
ese nombre que ya duele en el vientre,
que ya empieza a decirse a su manera.

Y es un sonido de algo interior que vibra,
de algo interior que está subiendo a mi garganta
como el agua en un pozo,
igual que esa palabra que no has pensado aún
mientras la estás diciendo,
y después se hace radiante, ávido, irrestañable,
y ahora es ya la memoria que se ilumina como un cabo de vela que se enciende con otra,
y ahora es ya el corazón que se enciende con otro
corazón que yo he tenido antes,
y con otro que yo entristezco todavía,
y con otro
que yo puedo tener, que estoy teniendo ahora,
un corazón más grande,
un corazón para vivirlo, descalzo y necesario,
un corazón reunido,
reunido de otros muchos,
igual que un olor único que hacen diversas flores;
y pienso
que quizás estoy ardiendo todo,
que se ha quemado la palabra “igual”,
nos vibra el corazón como cristal tañido;
nos vibra,
está vibrando ya con este son que suena,
con este son, con este son que suena enloqueciendo
ya la casa toda,
mientras que se me va descoloriendo el alma
por una grieta dulce.



La casa encendida y Rimas, de Luis Rosales. Ediciones Vitruvio. Número 218 de la Colección Baños del Carmen.

Lectura de poemas de Paco Moral

El próximo miércoles, 14 de abril, el poeta Paco Moral ofrecerá una lectura de poesía en el Taller de la ACE, Calle Covarrubias, nº 3, a las 19: 30 horas.


Canción en medio del mar



Déjame que construya
un universo de líneas imaginarias
que se curven,
cóncavas o convexas, imposibles,
como la sombra del sol
en el arco de tus lágrimas
(esas lágrimas que solo yo conozco)
al resbalar sobre tu cara.

Guárdame para nunca
en el cajón de tus cosas no poseídas
para tenerme siempre, siempre
cerca de ti cuando respires
y huelas a mí y quieras esconderte
de todo, de todos, de ninguno.
En especial si quieres protegerte
de ti y no encuentras cómo.

Y en mi universo, solo
ese que me has dejado delinear,
construir para ti,
palancas serán soles,
pedales serán estrellas,
paquetes de tabaco, agujeros
negros como el humo
(cómo voy a besarte
si enciendo otro cigarro,
me preguntas).



del libro, Libro de las cartas, de Paco Moral. Ediciones Vitruvio. Número 145 de la Colección Baños del Carmen.

lunes, 15 de marzo de 2010

Presentación de Gozos y huellas del paisaje, de Onofre Rojano

El próximo miércoles, 17 de marzo, se presentará en el Ateneo de Sevilla, calle Orfila, nº 7, el libro Gozos y huellas del paisaje, de Onofre Rojano, a las 20: 00 horas. La obra será presentada por Jesús Tortajada.


Atareado



Siempre he tenido tantas
cosas que hacer,
tan ocupado estaba en los afanes del mundo,
que no he vivido el dolor
con el suficiente sosiego.

(Lo he tragado de golpe,
como una medicina amarga al paladar).

Y he distraído la espada de los hechos
con multitud de pliegues y hojarascas;
tanto,
que no aprendí en su momento,
–a raíz de la noche– la lección
que, de las lágrimas, me daba
cada oscuro de invierno mi interior.

Hoy daña la luz su vieja cicatriz
abovedada.



Gozos y huellas del paisaje, de Onofre Rojano. Ediciones Vitruvio. Múmero 212 de la Colección Baños del Carmen.

jueves, 11 de marzo de 2010

Presentación de Irse, de Isabel Cadenas Cañón

El próximo martes 16 de marzo, se presentará el libro Irse, de Isabel Cadenas Cañón, tercer Premio Fundación Siglo Futuro-Caja de Guadalajara. El acto será presentado por Andres Sorel y Pablo Méndez, en el Taller Literario de la Asociación Colegial de Escritores, en la calle Covarrubias, nº 3, a las 20: 00 horas.



Apuntes al cumplir 27



i


es mi cumpleaños
en Buenos Aires y en Basauri y en París
pero no en este hotel de Río Gallegos
desde donde estrangulo el reloj


ii


él no me ha llamado
seguramente porque sabe
y espera
a mi cumpleaños real
que es la manera de engañarme
más digna que encuentro


iii


sé que han dado las doce
porque se me caen los párpados
y la arruga incipiente del labio derecho
deja de ser incipiente
los dedos se me agrietan
y a mi alrededor de pronto
la gente es más linda
más joven
más ajena

iv


nadie mira la hora

puede que ya sean las doce y tres
es probable que ninguno entienda
por qué
se me humedecen los ojos
en este preciso momento

v


quizá la casa
sea ese lugar
al que tus vecinos creen
que vas a volver

no hay ninguna calle en el mundo
ninguna puerta
tras la que se intuya
que a esta hora
tengo exactamente
veintisiete años


vi


vuelvo a Buenos Aires

en cuatro horas la nieve
se ha hecho final de verano

es de noche

camino
como sólo se puede caminar
de noche

tarareo una canción
desde hace unos minutos

cuando me paro a escucharla
reconozco las notas
de un cumpleaños feliz.



Irse, de Isabel Cadenas Cañón. Ediciones Vitruvio, número 214 de la Colección Baños del Carmen.

martes, 23 de febrero de 2010

Presentación de No te enamores del hijo de un ferroviario, de Javier Peñas Navarro

El próximo viernes 5 de marzo se presentará el libro, No te enamores del hijo de un ferroviario, de Javier Peñas Navarro. El libro será presentado por Rubén Heras Madero y se realizará a las 19: 00 horas en la Sala de actos de la ONCE, Rambla Vella, 10, en Tarragona.


A veces
la soledad
son húmedos
raíles
madrugadas
que un hombre
camina
el tren
silba
un hombre
el anís
o la niebla
en los oídos
y camina
madrugadas
ruedas
un hombre
golpeadas
sueña
tibios
desayunos
y raíles
el tren
horizontes
silba
de hogar
y camina
el beso
y arranca
de los hijos
un vaho
la soledad
de anís
son manos
y bolsillos
azules
soleadas
caricias
el tren
la esposa
y un hombre
está solo
no silba
en los raíles
el olvido.


No te enamores del hijo de un ferroviario, de Javier Peñas Navarro. Ilustraciones de Francesca Cristina. Colección Plaza Mayor.

Rafael Soler y José Elgarresta, finalistas del Premio de la Asociación de Editores de poesía

Los autores José Elgarresta y Rafael Soler, con sus obras, El sacerdote Invierno y Maneras de volver, son finalistas del Premio de la Asociación de editores de poesía. En la convocatoria del año pasado, resultó ganador, Atreverse al mar, de Ana Ares.



El mendigo



En este escenario
donde los actores,
deslumbrados por los focos,
no saben si hay espectadores,
cada uno crea su propia realidad.
La vida es una representación
dentro de otra representación.
Pasamos por ella
como el mendigo
que nos pidió limosna en un semáforo
y sólo cuando fue tragado por la multitud
advertimos que tenía nuestro rostro.


El sacerdote Invierno, de José Elgarresta. Ed. Vitruvio. Número 186 de la Colección Baños del Carmen.


Un poco más de ella



Inventa un ángel y cédele tu asiento
a la hora del martini y de las prisas
en esta plaza con más bancos que palomas

busca luego un nombre adecuado a tu impostura
y escáncialo con devoción sobre su pelo
evitando una caricia que rompa el sortilegio

disfruta así el instante que brinda tu osadía
y no abras el periódico ni consultes el reloj
dos hábitos tristes y fuera de lugar
ante un escote de alas blancas que te observa
con la atención de quien afila un lápiz
y cortés alza las cejas cuando al fin se descruza
con esa lentitud que sólo tienen ellas

quizá se llame Lola tiene un lunar una bufanda
y no volverás a verla nunca.


Maneras de volver, de Rafael Soler. Ed. Vitruvio. Número 187 de la Colección Baños del Carmen.

jueves, 18 de febrero de 2010

Presentación de Identidad de edades, de Miguel Velayos

El próximo sábado, 20 de febrero, se prensentará en la sala La Usina, Calle Palos de la Frontera, nº 4, el libro, Identidad de edades, de Miguel Velayos, será a las 17: 30 y se hará una escenificación de los poemas.


El triunfo del amor o la memoria



Siempre he creído que en el amor hay que morir…
porque eso significa que el amor ha vencido,
que ha sido más humilde, por su origen, y ha vencido.
Cualquier otro litigio es un fracaso,
un error de los cuerpos, una mentira fácil
que resta a la verdad cualquier presencia.
La muerte significa que uno ha vivido mucho,
que ha dejado su vida en otro cuerpo,
que, ingrávido de sí, quiso ser otro, y mirar con sus ojos,
y tocar con sus manos, y ser materia viva a través de otra carne.
No morirá el amor en la memoria
(La muerte sólo existe entre los cuerpos),
y un recuerdo insondable derogará sus leyes…
La muerte significa que un amor ha vencido,
que ha trascendido al tiempo, y será su memoria,
el recuerdo indomable del hombre y la mujer
que lo tuvieron,
que lo harán argamasa, arcilla o alegría
para cambiar el mundo…



Identidad de edades, de Miguel Velayos. Ediciones Vitruvio. Número 208 de la Colección Baños del Carmen.

martes, 16 de febrero de 2010

Presentación de Prontuario, de Luis Antonio González Pérez

El próximo viernes, 19 de febrero, se presentará en la Asociación Colegial de Escritores, calle Covarrubias, nº 3, el libro, Prontuario, de Luis Antonio González Pérez. El acto será presentado por Santiago Gómez Valverde a las 20: 00 horas.




V
(131 Middelton Road, julio de 2007)



En la distancia
llueve sobre el asfalto
cristales rotos.

Aunque juremos amarnos,
un invierno de reflejos
llena de vacíos las esquinas.

Todo está
como lo dejaste:
Yo muriendo
en tus silencios.




XVI
(Es tu nombre, abril de 2008)



Por tu nombre
buscaré el nombre mismo de tu ausencia
y reinará la soledad cada mañana
en mis sábanas blancas
recién dormidas.

Despertaré, recorreré el salón,
libre de tapujos,
y tomaré un libro de poemas
para los primeros bocados.

Fíjate. Siempre quise leer
una mañana
con el sexo anestesiado
y tu amor jugando entre los rincones

“tengo un hambre voraz esta mañana.
quiero comenzar contigo el desayuno”.

Por tu nombre
buscaré el nombre mismo de la ausencia
o cualquier otro nombre
que sea distinto al tuyo.




Prontuario, de Luis Antonio González Perez. Número 208 de la Colección Baños del Carmen. Ediciones Vitruvio

lunes, 8 de febrero de 2010

Lectura de poemas de Rafael Soler

El próximo martes,16 de febrero, Rafael Soler ofrecerá una lectura de poesía en la Tertulia Literaria Rafael Montesinos, en el Colegio Mayor Nuestra Señora de Guadalupe, situado en la Avenida de Séneca, nº 8, a las 19: 30 horas. El acto será presentado por Miguel Galanes.


Conste en acta


A quien corresponda lego mi petaca
mi manual para perder al póker
y los zapatos que compré en París
y que todos los viernes me abandonan

a mis deudos el cortés beneficio del olvido
a Lucas otra ronda
al notario que hizo acta y mantel de mi inocencia
el curso de alemán de tapas verdes y contenido inescrutable

a la Bolsa disculpas
a mi orilla los pies que necesite para aliviar el luto
consuelo a mi butaca
y el nombre que no puse al río que nació conmigo

lego mi tos y mi dieta al primero que aparezca

y a mis tres hijos la lluvia
para que crucen indemnes el otoño
y sus besos de agua
repentinos
limpien de tristeza la frente de los cuatro.


del libro Maneras de volver. Ediciones Vitruvio, número 187 de la Colección Baños del Carmen.

jueves, 4 de febrero de 2010

Presentación de Identidad de edades, de Miguel Velayos

El próximo miércoles, 10 de febrero, se presentará Identidad de edades, de Miguel Velayos. El acto consistirá en una escenificación de la poesía del libro. Se hará en la sala Episcopio, situada en la PLaza de la Catedral s/n, de Ávila, a las 20: 00 horas.


Pizarnik Blues



Vida, mi vida, qué has hecho de mi vida,
qué has hecho de mis huesos, y las noches
en las que yo te quise,
del lance presuroso que se llama silencio,
edad, incertidumbre…
qué has hecho de mi mismo, de las voces enfermas
que gritan en mi nombre y que no reconozco,
de todas estas sombras que mías se suceden,
que conmigo progresan, que a mi lado se yerguen,
que debajo de mí se sienten otras,
y laten y redimen por la espalda…
vida, mi vida, qué has hecho de mi vida,
de los recuerdos todos, de todas las promesas,
del reclamo eficaz de los veranos,
qué has hecho para verme en esta noche,
en esta encrucijada de silencios,
respondiendo preguntas a la muerte,
atormentada vida que me sigues, qué has hecho de mi vida,
de tu misma presencia, y de mis ruidos…

…Junto a tantos escombros,
una sola pregunta me redime…



Posible imposible



No sé cómo quererte
porque estás muy adentro, y yo me odio,
y el pasado se acaba si regresa,
y los nombres que tengo no saben de tus nombres,
y las noches que vienen no respiran en ti,
sino en tu altura,
en la forma que tienes siendo otra…

No se cómo quererte,
no sé cómo se quiere, cómo se deja al mundo,
cómo se rompe el tiempo…
y una forma de ti que no conozco
se ilumina de paz entre las sombras.


Identidad de edades, de Miguel Velayos. Ediciones Vitruvio. Número 209 de la Colección Baños del Carmen.

martes, 26 de enero de 2010

Carlota Vicens en la Tertulia Literaria Alcalá 96

El próximo viernes 29 de enero, la autora mallorquina, Carlota Vicens dará una lectura de poemas en la Tertulia Literaria Alcalá 96 de La Casa del Libro, a las 20:00 horas.


VII
(Y aúllan los mástiles)



Hoy no gimen los mástiles. Hemos venido a escucharlos, pero de mi mano no sabrás ya el sonido de los mástiles cuando el viento aúlla y el invierno se adelanta certero sobre el mar, sobre los acantilados, sobre los muelles, sobre las playas... Después, no sé, estaremos lejos el uno del otro, porque dos años es mucho aunque sea esperándote.
Es bueno el café, reconforta, así tomado de un sorbo, tan caliente entre las mesas vacías. Es dulce tenerte a mi lado y tener tantas cosas que enseñarte y creer que al fin decidirás quedarte, que cuando llegue el buen tiempo nos tiraremos guijarros de algas secas en el antiguo varadero y seguiremos con la vista a las gaviotas, medio ciegas, dicen, por el impacto de la sal en los ojos. Y será todo tan azul y tan tranquilo.
No entiendo, entonces, qué es este miedo que me atenaza y me confunde y me sella los labios si ni siquiera los mástiles gimen en la oscuridad de la tarde.

Incluido en el libro, Que el ciervo vulnerado, de Carlota Vicens. Ediciones Vitruvio. Número 197 de la Colección Baños del Carmen.